Chaque Post-it porte l'inscription de quelques mots d'une phrase du texte de Camus. Les Post-its se succèdent pour compléter la phrase, puis les paragraphes, les chapitres, le livre entier — fragment peint après fragment peint, sur un siècle. La transposition est littérale : LOst-It ne s'inspire pas du Mythe de Sisyphe, il le peint.

L'horizon de 2122 est un calcul délibérément arbitraire. Sa fonction n'est pas d'être atteint mais de situer une fin biologiquement impossible — presque accessible en théorie, hors de portée en réalité. Ce faisant, LOst-It entre en résonance directe avec les recherches des plus riches du monde sur l'immortalité : la promesse d'un terme que l'argent pourrait peut-être repousser, mais que le corps ne peut pas tenir. La série induit sa propre mort. Elle est inachevable non par accident mais par construction.

Cette dimension solde un compte avec une autre forme d'absurde, plus contemporain : celui de la consommation culturelle. On lit Camus. On le consomme. On passe à autre chose — comme on passe à n'importe quel autre produit. Aucun livre, aussi juste soit-il, ne fait nécessairement basculer une vie. LOst-It refuse cette logique : peindre mot à mot le texte de Camus sur cent ans, c'est rendre la consommation impossible. On ne peut pas traverser 12 000 peintures comme on traverse un livre en quelques heures. L'œuvre résiste. Elle déborde. Elle survit à celui qui la fait.

C'est pourquoi LOst-It est non participative — la seule grande série de cette pratique à l'être. Il ne s'agit pas ici de l'autre, ni du regard, ni de l'échange. Il s'agit d'un dialogue solitaire, obsessionnel, physique, avec un texte. Un corps face à une pensée. Un geste répété jusqu'à la mort, et au-delà.